Blog poliédrico que no cree que haya una versión canónica de la realidad y que asume la contradicción flagrante como sistema de interpretación del mundo.
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Blog poliédrico que no cree que haya una versión canónica de la realidad y que asume la contradicción flagrante como sistema de interpretación del mundo.
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Resulta consolador comprobar que todas las emociones humanas oníricas o no ya fueron trilladas. Ello conllevaría mucha dilucidación dudosamente voluntaria.
ResponderEliminarLlevo muchos libros leídos pero aún algunos me siguen sorprendiendo, a pesar de que no haya nada nuevo bajo el sol. Puede que todo esté trillado, pero de golpe surge la chispa y genera la tensión inmanente al hecho de vivir literariamente.
EliminarFíjate lo que me ha sucedido.
ResponderEliminarhe leído la frase un par d veces, y no la he encajonado con el amor que profeso a mi señora. Lo primero que me ha venido en mente es la capacidad intelectual de un amigo que tengo, arquitecto, musicólogo, historiador de arte, humanista, poeta, escritor, meditador, persona buena donde las haya y gran pensador...
Parecería esto una declaración de amor, o dejar de lado a la persona que quiero, pero no es así. Sin duda alguna, Mayte siempre será Mayte.
Y mi buen amigo, siempre será aquella persona a la que me aproxime para pedir una reflexión.
salut
La técnica de seleccionar citas de obras que he leído o que estoy leyendo es doblemente interesante porque permite al lector, que desconoce el contexto en que aparece, aplícasela en otro contexto personal, como has hecho tú. Este pequeño fragmento es de una carta de Kafka a Felice Bauer, y en ella me ha conmovido la idea de elevación, la consideración de un mundo terrible, y las noches de escritura como consuelo de la vida. Tú la has relacionado con tu propia existencia y el consuelo que sientes con la amistad de un buen amigo con el que compartes muchas cosas, en un mundo terrible, y te sientes elevado al hablar con él. Te felicito por tu fortuna. Yo no tengo esa suerte. Tener un amigo con esos valores es prodigioso. Por otra parte, están las noches de escritura. Yo no escribo por las noches, necesito dormir, pero en otro sentido me atraería poderosamente hacerlo con abundante café y cigarrillos. Kafka no fumaba, era vegetariano y naturista. Pero la intensidad de sus noches de escritura me conmocionan. Salut.
EliminarAnte la la realidad hostil, siempre en conflicto, para mí escribir en la tregua que te otorga la noche (es mi mejor momento) también es refugio.
ResponderEliminarSé que tú lo practicas como una liturgia, y que tienes tus “santuarios” para hacerlo, mi santuario es la noche, ahí la escritura es mi catarsis, pues para mí siempre es liberación, jamas he sentido el acto de escribir como algo opresor, o mejor dicho, que me constriñe (entonces no escribiría…), sino como algo liberador, y ojo, que el hecho de ser liberador no siempre quiere decir un acto cándido, amable, lo liberador puede ser doloroso, puede ser enfrentarse a un recuerdo ingrato mediante la escritura, es decir, algo doloroso… pero liberador. Y por supuesto también algo grato, no solo turbador.
Además concibo escribir como un acto de reconciliación… ¿con la vida? A veces, ¿con uno mismo? Casi siempre. Bueno, creo que con la vida y con uno mismo es la misma cosa las más de las veces.
No soy religioso, no en el modo “oficial”, tengo mi religiosidad interior, para entendernos, así que cuando escribo muchas noches, estoy ante mi confesor; la escritura, claro.
La escritura hace que la soledad se convierta en una experiencia en la que me siento crecer, es el trascender tu condición de reo por la realidad que te arrincona, que te hace diminuto e insignificante en este eter por el que flotamos.
Y es que la escritura tiene mucho de la brillante frase que el escritor albanés, Fatos Kongoli, puso en boca de su protagonista, Thesar Lumi:
“Me fugué a mi interior, a los territorios de la soledad. No existe fuga más amarga, pero tampoco más segura"
“Una nulidad de hombre”, es el libro.
Cuídate, Joselu.
En catalán hay una acepción en el lenguaje que no tiene traducción (al menos yo no la encuentro con total reflejo) al castellano; se trata de la palabra "solitut", que no tiene nada que ver con la palabra "soledad".
EliminarDigamos, Paco Castillo, que la palabra "soledad es aquella que nos puede trasmitir el estado de una persona sin compañía alguna, sin nadie que se le acerque, le diga, le proporcione un cariño o una conversación. Sin embargo, la palabra "solitut" se emplea cuando es uno el que desea estar imbuido en ella, el que busca ese "modo" como refugio, esa forma de "estar".
No se si he podido explicarme.
Un abrazo
salut
Durante los años 2016-2019 hice muchos viajes por Europa, además de la India y Marruecos. Ahora lo agradezco porque me temo que el tema de los viajes va a estar muy chungo y más los de bajo coste. Me atraían especialmente los viajes por el este de Europa, un territorio que es muy desconocido a nosotros de la Europa más occidental. La historia de la Europa del Este es un agujero en nuestra cultura histórica. Tuve ocasión de comprobarlo en mí mismo en mis viajes a Rusia, Bulgaria, Hungría, la República Checa, Polonia... pero me quedaron muchos viajes en proyecto a ciudades ocultas para nosotros. Una de ellas era Tirana. Tenía enormes ganas de viajar a Albania. Tu referencia a Una nulidad de hombre me ha hecho ver que es un libro albanés que habla de ese periodo terrible de la dictadura de Enver Hoxha, un tema que me interesa muchísimo. Lo he puesto en la lista de los deseos para cuando acabe de leer un par de libros que tengo pendientes. Desconocía totalmente la literatura albanesa y esta puede ser una entrada interesante. La cita es espléndida, máxime cuando yo me fugo continuamente a los territorios de la soledad, a mis mundos interiores, los más apasionantes que existen para un hombre misántropo como yo.
EliminarEn cuanto a la presentación de tu relación con la escritura y la noche... sugerente. Yo no lo suelo hacer, yo por la noche intento leer y escribo durante el día cuando puedo estar en soledad, lo que no siempre es fácil, máxime en el confinamiento.
Gracias por la noticia de Fatos Kongoli. A ver si un día puedo ir a Tirana, y a Sarajevo y a Kiev y a Moscú, y a Bucarest, entre otros muchos viajes imaginados.
Gracias por tu presencia y delicadeza.
Un fuerte abrazo.
De todas las dictaduras satélite que tuvo la antigua URSS, Albania fue la más hermética, por tanto la más enigmática de todas.
EliminarEl protagonista tiene que hacerse un tipo duro a la fuerza… pero en su vecindario recelan de él, pues es un tipo culto, brillante universitario, y ahí no encaja, pero no se amedranta.
Vive en una barrio periférico de Tirana, la capital albanesa.
Albania, un país que, aún hoy, nos resulta exótico y, lo más extraño… remoto, de otro mundo, pese a estar a dos horas y 50 inutos en avión desde España.
Esa periferia albanesa en donde vive el protagonista, un barrio sumido en la sordidez y el hampa… es la decadencia en estado puro. Es un retrato magistral de aquella opaca dictadura de Enver Hoxha… una narración que te sume por completo en un ambiente irrespirable, y a la vez fascinante. Si te apetece leer algo más, solo tienes que buscar en mi lateral de autores el nombre de Fatos Kongoli.
Un magnífico libro, Joselu.
Te has explicado de maravilla, Miquel, como siempre, que se me olvidó decírtelo.
ResponderEliminarJOSELU
ResponderEliminarPACO CASTILLO :
Una de las películas que más me han hecho pensar: El silencio de la mar.
Os pongo el enlace. Es para verla tranquilo.
Es una película simbolista, dice mucho más de loq ue nos revela a cada momento, y en contra de lo que parece, es pacifista.
En el minuto 29´09, ella lee un libro en compañía de su tio, se trata de "El amor humano", su autor Francois Chermot (jesuita y humanista), discípulo de Gabriel Marcel.
De fondo siempre Bach.
Un abrazo a ambos.
salut
https://www.youtube.com/watch?v=yYFgsngBQ8o&t=1680s
ResponderEliminarHago activo el enlace LE SILENCE DE LA MER
ResponderEliminarMuchas gracias, Miquel.
Gracias!
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