tag:blogger.com,1999:blog-19683852.post3845395380041958556..comments2024-03-15T08:18:48.676+01:00Comments on PROFESOR EN LA SECUNDARIA: Poesía y deflaciónJoseluhttp://www.blogger.com/profile/09447569724597290732noreply@blogger.comBlogger34125tag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-21434394731486724452008-12-16T21:31:00.000+01:002008-12-16T21:31:00.000+01:00No quería dejar pasar la ocasión! Mi poema favorit...No quería dejar pasar la ocasión! <BR/>Mi poema favorito, de mi poeta favorito:<BR/><BR/>Los Amorosos, Jaime Sabines<BR/><BR/>Los amorosos callan. <BR/>El amor es el silencio más fino, <BR/>el más tembloroso, el más insoportable. <BR/>Los amorosos buscan, <BR/>los amorosos son los que abandonan, <BR/>son los que cambian, los que olvidan. <BR/>Su corazón les dice que nunca han de encontrar, <BR/>no encuentran, buscan. <BR/>Los amorosos andan como locos <BR/>porque están solos, solos, solos, <BR/>entregándose, dándose a cada rato, <BR/>llorando porque no salvan al amor. <BR/>Les preocupa el amor. Los amorosos <BR/>viven al día, no pueden hacer más, no saben. <BR/>Siempre se están yendo, <BR/>siempre, hacia alguna parte.<BR/>Esperan, <BR/>no esperan nada, pero esperan. <BR/>Saben que nunca han de encontrar. <BR/>El amor es la prórroga perpetua, <BR/>siempre el paso siguiente, el otro, el otro. <BR/>Los amorosos son los insaciables, <BR/>los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos. <BR/><BR/>Los amorosos son la hidra del cuento. <BR/>Tienen serpientes en lugar de brazos. <BR/>Las venas del cuello se les hinchan <BR/>también como serpientes para asfixiarlos. <BR/>Los amorosos no pueden dormir <BR/>porque si se duermen se los comen los gusanos. <BR/><BR/>En la obscuridad abren los ojos <BR/>y les cae en ellos el espanto. <BR/><BR/>Encuentran alacranes bajo la sábana <BR/>y su cama flota como sobre un lago. <BR/><BR/>Los amorosos son locos, sólo locos, <BR/>sin Dios y sin diablo. <BR/><BR/>Los amorosos salen de sus cuevas <BR/>temblorosos, hambrientos, <BR/>a cazar fantasmas. <BR/>Se ríen de las gentes que lo saben todo, <BR/>de las que aman a perpetuidad, verídicamente, <BR/>de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite. <BR/><BR/>Los amorosos juegan a coger el agua, <BR/>a tatuar el humo, a no irse. <BR/>Juegan el largo, el triste juego del amor. <BR/>Nadie ha de resignarse. <BR/>Dicen que nadie ha de resignarse. <BR/>Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.<BR/><BR/>Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, <BR/>la muerte les fermenta detrás de los ojos, <BR/>y ellos caminan, lloran hasta la madrugada <BR/>en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. <BR/><BR/>Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, <BR/>a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,<BR/>a arroyos de agua tierna y a cocinas. <BR/>Los amorosos se ponen a cantar entre labios <BR/>una canción no aprendida <BR/>Y se van llorando, llorando <BR/>la hermosa vida.Lucero Gómez Cruzhttps://www.blogger.com/profile/04870295524825888376noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-76306593238704475082008-12-15T21:08:00.000+01:002008-12-15T21:08:00.000+01:00Precisamente la idea que late en este poema que ap...Precisamente la idea que late en este poema que aporto, la palabra como tabla de salvación, creo que es la que nos lleva ahora, movidos por la invitación de Joselu, a reunir aquí una <I>antología de supervivencia</I>:<BR/><BR/>BLAS DE OTERO<BR/>EN EL PRINCIPIO<BR/><BR/>Si he perdido la vida, el tiempo, todo<BR/>lo que tiré, como un anillo, al agua,<BR/>si he perdido la voz en la maleza,<BR/>me queda la palabra.<BR/><BR/>Si he sufrido la sed, el hambre, todo<BR/>lo que era mío y resultó ser nada,<BR/>si he segado las sombras en silencio,<BR/>me queda la palabra.<BR/><BR/>Si abrí los ojos para ver el rostro<BR/>puro y terrible de mi patria,<BR/>si abrí los labios hasta desgarrármelos,<BR/>me queda la palabra.Carme Díaz Pernashttps://www.blogger.com/profile/08758561306815418573noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-10716746252623308472008-12-14T11:06:00.000+01:002008-12-14T11:06:00.000+01:00Como buen profesor, Joselu, siempre con interesant...Como buen profesor, Joselu, siempre con interesantes sugerencias.<BR/><BR/>Este se lo atribuyen a Pepe de Espronceda:<BR/><BR/><BR/>La Desesperación <BR/><BR/><BR/>Me gusta ver el cielo<BR/>con negros nubarrones<BR/>y oír los aquilones<BR/>horrísonos bramar,<BR/>me gusta ver la noche<BR/>sin luna y sin estrellas,<BR/>y sólo las centellas la tierra iluminar.<BR/><BR/>Me agrada un cementerio<BR/>de muertos bien relleno,<BR/>manando sangre y cieno<BR/>que impida el respirar,<BR/>y allí un sepulturero<BR/>de tétrica mirada<BR/>con mano despiadada<BR/>los cráneos machacar.<BR/><BR/>Me alegra ver la bomba<BR/>caer mansa del cielo,<BR/>e inmóvil en el suelo,<BR/>sin mecha al parecer,<BR/>y luego embravecida<BR/>que estalla y que se agita<BR/>y rayos mil vomita<BR/>y muertos por doquier.<BR/>Que el trueno me despierte<BR/>con su ronco estampido,<BR/>y al mundo adormecido<BR/>le haga estremecer,<BR/>que rayos cada instante<BR/>caigan sobre él sin cuento,<BR/>que se hunda el firmamento<BR/>me agrada mucho ver.<BR/><BR/>La llama de un incendio<BR/>que corra devorando<BR/>y muertos apilando<BR/>quisiera yo encender;<BR/>tostarse allí un anciano,<BR/>volverse todo tea,<BR/>y oír como chirrea<BR/>¡qué gusto!, ¡qué placer!<BR/><BR/>Me gusta una campiña<BR/>de nieve tapizada,<BR/>de flores despojada,<BR/>sin fruto, sin verdor,<BR/>ni pájaros que canten,<BR/>ni sol haya que alumbre<BR/>y sólo se vislumbre<BR/>la muerte en derredor.<BR/><BR/>Allá, en sombrío monte,<BR/>solar desmantelado,<BR/>me place en sumo grado<BR/>la luna al reflejar,<BR/>moverse las veletas<BR/>con áspero chirrido<BR/>igual al alarido<BR/>que anuncia el expirar.<BR/><BR/>Me gusta que al Averno<BR/>lleven a los mortales<BR/>y allí todos los males<BR/>les hagan padecer;<BR/>les abran las entrañas,<BR/>les rasguen los tendones,<BR/>rompan los corazones<BR/>sin de ayes caso hacer.<BR/><BR/>Insólita avenida<BR/>que inunda fértil vega,<BR/>de cumbre en cumbre llega,<BR/>y arrasa por doquier;<BR/>se lleva los ganados<BR/>y las vides sin pausa,<BR/>y estragos miles causa,<BR/>¡qué gusto!, ¡qué placer!<BR/><BR/>Las voces y las risas,<BR/>el juego, las botellas,<BR/>en torno de las bellas<BR/>alegres apurar;<BR/>y en sus lascivas bocas,<BR/>con voluptuoso halago,<BR/>un beso a cada trago<BR/>alegres estampar.<BR/><BR/>Romper después las copas,<BR/>los platos, las barajas,<BR/>y abiertas las navajas,<BR/>buscando el corazón;<BR/>oír luego los brindis<BR/>mezclados con quejidos<BR/>que lanzan los heridos<BR/>en llanto y confusión.<BR/><BR/>Me alegra oír al uno<BR/>pedir a voces vino,<BR/>mientras que su vecino<BR/>se cae en un rincón;<BR/>y que otros ya borrachos,<BR/>en trino desusado,<BR/>cantan al dios vendado<BR/>impúdica canción.<BR/><BR/>Me agradan las queridas<BR/>tendidas en los lechos,<BR/>sin chales en los pechos<BR/>y flojo el cinturón,<BR/>mostrando sus encantos,<BR/>sin orden el cabello,<BR/>al aire el muslo bello...<BR/>¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!francisco m. ortegahttps://www.blogger.com/profile/12351036885514159667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-53762704318551541712008-12-13T18:39:00.000+01:002008-12-13T18:39:00.000+01:00He vuelto de viaje y me he encontrado varios nuevo...He vuelto de viaje y me he encontrado varios nuevos regalos no envueltos con papel colorido y lazos sino expuestos a la luz de la tarde como pequeños diamantes. Gracias, Al59, Antonio, Víctor Manuel, Pantagruel, Sorel. Es curioso cómo nos expresamos por persona interpuesta cuando elegimos un poema. Hermoso ejercicio gracias a todos vosotros.Joseluhttps://www.blogger.com/profile/09447569724597290732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-19191144256871999492008-12-13T16:12:00.000+01:002008-12-13T16:12:00.000+01:00Este blog es un ejercicio de fe en la humanidad, J...Este blog es un ejercicio de fe en la humanidad, Joselu.<BR/><BR/>Me voy a remontar muy lejos, a Omar Khayyam, y lamentablente tendré que traducir (traicionar) del inglés, pero si hablamos de deflación y poesía vienen al caso estos versos:<BR/><BR/><I><BR/>Cuando un momento de la vida pasa<BR/>Déjalo pasar en gozo;<BR/>Ten cuidado, porque aquello en que inviertes en el mercado del mundo<BR/>es la vida que compras para ti mismo.</I>Víctor Manuelhttps://www.blogger.com/profile/10549794657653600757noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-86345749998597839362008-12-13T14:01:00.000+01:002008-12-13T14:01:00.000+01:00IDA Y VUELTAHas cruzado despacio la ciudad.Por una...IDA Y VUELTA<BR/><BR/>Has cruzado despacio la ciudad.<BR/>Por una vez, tú no vas a trabajar,<BR/>ni a comprar una medicina,<BR/>ni a entregar una carta:<BR/>has salido a la calle para estar en la noche.<BR/><BR/>Tienes suerte esta vez;<BR/>has sabido, esta vez, que se puede vivir<BR/>y sentir reunidas tu existencia y la noche,<BR/>y que es justo y es bello y es real respirar<BR/>en esta libertad oscura hasta las estrellas.<BR/><BR/>Y, de pronto,<BR/>has pensado en tu especie y en tu privación<BR/>y en que, todos los días de la vida,<BR/>los que no aman la noche nos ocultan<BR/>esta paz que hay entre nosotros y las cosas del mundo.<BR/><BR/>Es entonces<BR/>cuando, más que en la noche, tú vives en la cólera<BR/>y en el amor también. Y te detienes.<BR/><BR/>Desandas la ciudad y te reúnes<BR/>a otra profundidad también oscura.<BR/><BR/><B>Antonio Gamoneda.</B><BR/><BR/>He elegido este poema porque espero que la crisis sirva de algún modo para regenerar nuestra forma relacionarnos con el mundo y la vida.<BR/>Y como el poema me ha recordado un fragmento de Las olas, de Virginia Woolf, lo dejo aquí también:<BR/><BR/>«Así es mi vida: Mr. Prentice a las cuatro: Mr. Eyres a<BR/>las cuatroy media. Me gusta escuchar el suave rumor del ascensor y el golpe seco con que se detiene en<BR/>mi piso y los pasos firmes de hombres responsables a lo largo de los corredores. Nuestros esfuerzos<BR/>coordinados despachan a los lugares más remotos del mundo barcos cargados con W. C. y gimnasios. El<BR/>peso del mundo descansa sobre nuestros hombros. Así es la vida. Si sigo en este camino, entraré algún<BR/>día en posesión de un sillón en el consejo de administración: tendré una casa en Surrey con invernadero<BR/>y algún raro conífero, algún árbol exótico que mis colegas me envidiarán.<BR/>«Sin embargo, todavía conservo mi pequeña buhardilla. Allí abro cada noche el libro familiar; allí<BR/>observo cómo se desliza la lluvia sobre los tejados hasta hacerlos relucir igual que los impermeables de los policías; <BR/>allí veo las ventanas quebradas de las viviendas de los pobres, los gatos flacos junto a las<BR/>chimeneas y alguna mujerzuela desaliñada que se compone el rostro antes de ir a trotar la acera; allí<BR/>suele ir también Rhoda porque somos amantes.»Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-84194397969269396092008-12-13T09:51:00.000+01:002008-12-13T09:51:00.000+01:00"Este mundo es el camino para el otro,que es morad..."Este mundo es el camino para el otro,<BR/>que es morada sin pesar,<BR/>mas cumple tener buen tino para andar esta jornada sin errar.<BR/><BR/>Partimos cuando nacemos,<BR/>andamos mientras vivimos,<BR/>y llegamos al tiempo que fenecemos, <BR/>así que cuando morimos, descansamos.<BR/><BR/>No se engañe nadie, no, pensando que ha de durar lo que espera más que duró lo que vió,<BR/>pues que todo ha de pasar por tal manera."<BR/><BR/>(Jorge Manrique, poeta contemporáneo))Pantagruelhttps://www.blogger.com/profile/13488036933950294797noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-26653111220259630602008-12-12T23:09:00.000+01:002008-12-12T23:09:00.000+01:00Y qué razón tiene, por cierto, Álvaro de Campos.Y qué razón tiene, por cierto, Álvaro de Campos.Al59https://www.blogger.com/profile/03769167218404615705noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-15391292806095008402008-12-12T20:59:00.000+01:002008-12-12T20:59:00.000+01:00Ante la deseperación, Shakespeare.De "Henry V.""Th...Ante la deseperación, Shakespeare.<BR/>De "Henry V."<BR/><BR/>"This story shall the good man teach his son;<BR/>And Crispin Crispian shall ne'er go by,<BR/>From this day to the ending of the world,<BR/>But we in it shall be remember'd;<BR/>We few, we happy few, we band of brothers;<BR/>For he to-day that sheds his blood with me<BR/>Shall be my brother; be he ne'er so vile,<BR/>This day shall gentle his condition:<BR/>And gentlemen in England now a-bed<BR/>Shall think themselves accursed they were not here,<BR/>And hold their manhoods cheap whiles any speaks<BR/>That fought with us upon Saint Crispin's day.Anonymoushttps://www.blogger.com/profile/10095184492280279715noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-10014421984488984972008-12-12T19:56:00.000+01:002008-12-12T19:56:00.000+01:00Cuando iba ya a quedarse en nuestras manosmustio e...Cuando iba ya a quedarse en nuestras manos<BR/>mustio el amor, cansado de los días<BR/>que huyeron lentos como tú querías,<BR/>hechos costumbre al fin los besos vanos,<BR/><BR/>al mirarme tus ojos cotidianos<BR/>en el adiós, de pronto no sé, amada,<BR/>cómo te tengo a mí tan abrazada<BR/>que tu pulso y mi pulso van hermanos<BR/><BR/>y por fin, masa viva ante mis ojos,<BR/>mis sentidos enciende tu cintura;<BR/>están tus labios más que nunca rojos<BR/>y el beso nos abrasa y dura y dura.<BR/><BR/>¡Oh amor maduro al fin, oh amor maestro,<BR/>que es desear tener lo que ya es nuestro!<BR/><BR/>A.G.C.Al59https://www.blogger.com/profile/03769167218404615705noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-25324130967731241992008-12-12T09:55:00.000+01:002008-12-12T09:55:00.000+01:00Gracias, Lu, Clares, Serenus Zeitbloom, Mari Carme...Gracias, Lu, Clares, Serenus Zeitbloom, Mari Carmen, Botella al mar, Maritza Bueno, Eloi, Miguel, vuestros poemas iluminan la noche y llegan como regalo navideño en medio de la nevada "en el amanecer transparente del mundo".Joseluhttps://www.blogger.com/profile/09447569724597290732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-70856543812189536592008-12-12T03:02:00.000+01:002008-12-12T03:02:00.000+01:00HAGAMOS UN TRATOCompañero, tu sabesque puedes cont...HAGAMOS UN TRATO<BR/><BR/>Compañero, tu sabes<BR/>que puedes contar<BR/>conmigo,<BR/>no hasta dos o hasta diez<BR/>sino contar<BR/>conmigo.<BR/>Si alguna vez <BR/>adviertes<BR/>que te miro a los ojos<BR/>y una mancha al amor<BR/>reconoces en ellos<BR/>no alertes los fusiles<BR/>no pienses que deliro<BR/>a pesar de la mancha<BR/>o tal vez porque existe<BR/>tu puedes contar<BR/>conmigo.<BR/>Si otras veces me encuentras<BR/>huraño sin motivo<BR/>no pienses qué es cansancio<BR/>igual puedes contar<BR/>conmigo<BR/>Pero hagamos un trato<BR/>yo quisiera contar<BR/>contigo,<BR/>es tan bello<BR/>saber que existes<BR/>uno se siente vivo<BR/>y cuando digo esto<BR/>quiero decir contar<BR/>aunque sea hasta dos<BR/>aunque sea hasta cinco<BR/>no ya para que acudas<BR/>presuroso en mi auxilio<BR/>sino para saber<BR/>a ciencia cierta<BR/>que tu sabes que puedes <BR/>contar<BR/>conmigo. <BR/><BR/>( Mario Benedetti )Maritza Buenohttps://www.blogger.com/profile/03357373040889042353noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-35448362493733802682008-12-11T23:47:00.000+01:002008-12-11T23:47:00.000+01:00Como sé que lees un poco el francés, te envío una ...Como sé que lees un poco el francés, te envío una de los poemas que más me gustan de Jacque Prévert.<BR/><BR/><BR/><B>le miroir brisé de jacque prévert</B><BR/><BR/>Le petit homme qui chantait sans cesse<BR/>le petit homme qui dansait dans ma tête<BR/>le petit homme de la jeunesse<BR/>a cassé son lacet de soulier<BR/>et toutes les baraques de la fête<BR/>tout d'un coup se sont écroulées<BR/>et dans le silence de cette fête<BR/>j'ai entendu ta voix heureuse<BR/>ta voix déchirée et fragile<BR/>enfantine et désolée<BR/>venant de loin et qui m'appelait<BR/>et j'ai mis ma main sur mon coeur<BR/>où remuaient<BR/>ensanglantés<BR/>les sept éclats de glace de ton rire étoilé.<BR/>Le cheval rouge<BR/>Dans les manèges du mensonge<BR/>Le cheval rouge de ton sourire<BR/>Tourne<BR/>Et je suis là debout planté<BR/>Avec le triste fouet de la réalité<BR/>Et je n'ai rien à dire<BR/>Ton sourire est aussi vrai<BR/>Que mes quatre vérités.BLQhttps://www.blogger.com/profile/07669700190305188346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-90171392638153890882008-12-11T19:33:00.000+01:002008-12-11T19:33:00.000+01:00Tomo nota!Tomo nota!Eme (Nada que ver con eme dj))https://www.blogger.com/profile/18119325704569474965noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-37333883569097434922008-12-11T00:41:00.000+01:002008-12-11T00:41:00.000+01:00No pasa nadaLa luz chispea sobre el muro blanco do...No pasa nada<BR/><BR/><BR/>La luz chispea sobre el muro blanco donde se desperezan los rosales.<BR/>El aire es poco más que una intuición que resbala en la piel y huele a pinos.<BR/>La mañana está en paz. No pasa nada.<BR/><BR/>Y sin embargo, tú, tan desvalida, tan pálida, tan sucia de tormentas,<BR/>como si un vendaval hubiese, fiero, demolido la almena de tu patio.<BR/>Hongos húmedos cuelgan de tu pelo;<BR/>en tus manos se enredan hojas tristes;<BR/>humo en los ojos, musgo entre los dientes<BR/>y pecho adentro aúlla una jauría<BR/>husmeando los puntos cardinales por oler las cosechas incendiadas.<BR/>Tienes carbón debajo de las uñas, tal fue tu saña al escarbar la noche.<BR/>Traes manchas de liquen en la espalda por haberte acostado en tantas tumbas.<BR/><BR/>Cálmate, tú. No hay más que olor a pinos,<BR/>alborada serena, brisa suave, gorriones despertando en los ramajes.<BR/><BR/>No hay huracanes destrozando bosques.<BR/>No hay incendio en la mies de tus exilios.<BR/>La mañana está en paz consigo misma.<BR/>Cálmate tú, Marién. No pasa nada.<BR/><BR/>Tania AlegríaMiguelhttps://www.blogger.com/profile/06663555869024691280noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-73263244469327466502008-12-11T00:06:00.000+01:002008-12-11T00:06:00.000+01:00Difícil escoger sólo una. LA POESIA ES UN ARMA CAR...Difícil escoger sólo una. <BR/><BR/>LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO<BR/><BR/><BR/>Cuando ya nada se espera personalmente exaltante<BR/>mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,<BR/>fieramente existiendo, ciegamente afirmando,<BR/>como un pulso que golpea las tinieblas,<BR/><BR/>cuando se miran de frente<BR/>los vertiginosos ojos claros de la muerte,<BR/>se dicen las verdades:<BR/>las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:<BR/><BR/>Se dicen los poemas<BR/>que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,<BR/>piden ser, piden ritmo,<BR/>piden ley para aquello que sienten excesivo.<BR/><BR/>Con la velocidad del instinto,<BR/>con el rayo del prodigio,<BR/>como mágica evidencia, lo real se nos convierte<BR/>en lo idéntico a sí mismo.<BR/><BR/>Poesía para el pobre, poesía necesaria<BR/>como el pan de cada día,<BR/>como el aire que exigimos trece veces por minuto,<BR/>para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.<BR/><BR/>Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan<BR/>decir que somos quienes somos,<BR/>nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.<BR/>Estamos tocando el fondo.<BR/><BR/>Maldigo la poesía concebida como un lujo<BR/>cultural por los neutrales<BR/>que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.<BR/>Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.<BR/><BR/>Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren<BR/>y canto respirando.<BR/>Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas<BR/>personales, me ensancho.<BR/><BR/>Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,<BR/>y calculo por eso con técnica, qué puedo.<BR/>Me siento un ingeniero del verso y un obrero<BR/>que trabaja con otros a España en sus aceros.<BR/><BR/>Tal es mi poesía: Poesía-herramienta<BR/>a la vez que latido de lo unánime y ciego.<BR/>Tal es, arma cargada de futuro expansivo<BR/>con que te apunto al pecho.<BR/><BR/>No es una poesía gota a gota pensada.<BR/>No es un bello producto. No es un fruto perfecto.<BR/>Es algo como el aire que todos respiramos<BR/>y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.<BR/><BR/>Son palabras que todos repetimos sintiendo<BR/>como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.<BR/>Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.<BR/>Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.<BR/><BR/> GABRIEL CELAYA ("Poesía urgente")Mari Carmen Caamañohttps://www.blogger.com/profile/00894324921849066791noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-52429762109342140762008-12-10T23:43:00.000+01:002008-12-10T23:43:00.000+01:00Quizá es una elección coyuntural, pero la deflació...Quizá es una elección coyuntural, pero la deflación:<BR/><BR/>Noche triste de Octubre.<BR/><BR/>Definitivamente<BR/>parece confirmarse que este invierno<BR/>que viene, será duro.<BR/><BR/>Adelantaron<BR/>las lluvias, y el Gobierno,<BR/>reunido en consejo de ministros,<BR/>no se sabe si estudia a estas horas<BR/>el subsidio de paro<BR/>o el derecho al despido,<BR/>o si sencillamente, aislado en un océano,<BR/>se limita a esperar que la tormenta pase<BR/>y llegue el día, el día en que, por fin,<BR/>las cosas dejen de venir mal dadas.<BR/><BR/>En la noche de octubre,<BR/>mientras leo entre líneas el periódico,<BR/>me he parado a escuchar el latido<BR/>del silencio en mi cuarto, las conversaciones<BR/>de los vecinos acostándose,<BR/>todos esos rumores<BR/>que recobran de pronto una vida<BR/>y un significado propio, misterioso.<BR/><BR/>Y he pensado en los miles de seres humanos,<BR/>hombres y mujeres que en este mismo instante,<BR/>con el primer escalofrío,<BR/>han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,<BR/>por su fatiga anticipada,<BR/>por su ansiedad para este invierno,<BR/><BR/>mientras que afuera llueve.<BR/>Por todo el litoral de Cataluña llueve<BR/>con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,<BR/>ennegreciendo muros,<BR/>goteando fábricas, filtrándose<BR/>en los talleres mal iluminados.<BR/>Y el agua arrastra hacia la mar semillas<BR/>incipientes, mezcladas en el barro,<BR/>árboles, zapatos cojos, utensilios<BR/>abandonados y revuelto todo<BR/>con las primeras Letras protestadas.<BR/><BR/>Jaime Gil de Biedma. Noche triste de Octubre.1959Serenus Zeitbloomhttps://www.blogger.com/profile/01012339399379010611noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-7691056446773440112008-12-10T23:41:00.000+01:002008-12-10T23:41:00.000+01:00Joselu,Sólo paso a saludarte, he estado perdida po...Joselu,<BR/>Sólo paso a saludarte, he estado perdida por tantísimo trabajo de fin de curso!!! <BR/><BR/>No sé si recuerdas pero además del taller de lectura y de colaborar con Botella, tengo un cargo administrativo en una universidad, así que ya te imaginarás cómo estamos cerrando el año escolar y fiscal!<BR/><BR/>Además, esta mi madre visitándome desde México!<BR/><BR/>Poco tiempo para los placeres, entre ellos leer tu blog!!<BR/><BR/>Saludos muy muy afectuosos!<BR/><BR/>LuceroBotella al Marhttps://www.blogger.com/profile/08387264741714547549noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-74105652573012257122008-12-10T23:03:00.000+01:002008-12-10T23:03:00.000+01:00Joselu, he revisado el poema de Lorca, y me he dad...Joselu, he revisado el poema de Lorca, y me he dado cuenta de esos paréntesis que aparecen, que los he puesto yo a propósito para señalar el fin de los versos cuando no me cabían en una línea, porque no encntraba el corchete que se pone habitualmente. En algunos casos va bien, pero en otros, al subir el comentario, se han quedado a final de verso. Soy tan puntillosa en esto de la tipografía que no me ha quedado más remedio que decirlo. Ha sido un placer presentarme poéticamente. Gracias.Sarashinahttps://www.blogger.com/profile/13815950148018619556noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-65822204140408703972008-12-10T22:59:00.000+01:002008-12-10T22:59:00.000+01:00Joselu, llego tarde a la cita, pero siempre hay un...Joselu, llego tarde a la cita, pero siempre hay un momento en que abandono las tareas de madre y me reúno con la palabra. <BR/>Esta es la justificación del poema elegido:<BR/><BR/>LA INVENCION DEL LENGUAJE (Cristina Peri Rossi)<BR/><BR/>Ebrias de lenguaje<BR/>como antiguas bacantes<BR/>borrachas de palabras<BR/>que endulzan o hieren<BR/>pronunciamos las palabras amadas<BR/>-carne, voluptuosidad, éxtasis-<BR/>en lenguas diversas –joie, gioia, happiness<BR/>y evocamos el goce y la dulzura<BR/>de las antiguas madres<BR/>cuando balbucearon<BR/>por primera vez<BR/>los nombres más queridos<BR/><BR/>Las madres<BR/>que bautizaron los ríos<BR/>los árboles las plantas<BR/>las estrellas y los vientos<BR/><BR/>que dijeron ultramar<BR/>y lontananza<BR/><BR/>Las madres que inventaron nombres<BR/>para sus hijas y sus hijos<BR/><BR/>para los animales que domesticaron<BR/><BR/>y para las enfermedades de los niños<BR/><BR/>que llamaron cuchara a la cuchara<BR/>y agua al líquido de la lluvia<BR/><BR/>dolor a la punzada de la ausencia<BR/><BR/>y melancolía a la soledad<BR/><BR/><BR/>Las madres que nombraron fuego<BR/>a las llamas<BR/>y tormenta a la tempestad<BR/><BR/><BR/>Ellas abrieron sus carnes para parir<BR/>sonidos que encadenados formaron palabras<BR/>la palabra cadena<BR/>y la palabra niebla<BR/><BR/>la palabra amor<BR/>y la palabra olvido<BR/><BR/>Saben<BR/>desde el comienzo<BR/>que el lenguaje<BR/>es grito de la voz que se hace<BR/>pensamiento<BR/>pero nace, siempre,<BR/>de la emoción<BR/>y del sentimiento.<BR/><BR/>De Habitación de hotel (Plaza&Janés, 2007)Lourdes Domenechhttps://www.blogger.com/profile/06648984978341120340noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-86382571722450143782008-12-10T22:39:00.000+01:002008-12-10T22:39:00.000+01:00Gracias, Yolanda Molina, Anónimo (poema de José Án...Gracias, Yolanda Molina, Anónimo (poema de José Ángel Buesa), Anónimo (Palabras para Julia), Animal de fondo, Marcos Cadenato, Meike, Marian, Antonio, Simalme, Miguel, José (el lanzador de botellas), Clares, Yolanda, Jueves... Vuestros poemas me han hecho pensar y sentir y cada uno es una carta de presentación de cada uno de vosotros. Saludos.Joseluhttps://www.blogger.com/profile/09447569724597290732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-12168095852991658312008-12-10T21:39:00.000+01:002008-12-10T21:39:00.000+01:00"tu pelo habrá crecido"canto en mi soledady lo aca..."tu pelo habrá crecido"<BR/>canto en mi soledad<BR/>y lo acaricio<BR/><BR/><BR/>Juan Gelman. Debí decir te amo (1997)<BR/><BR/><BR/>(Para qué más, Joselu... Para qué gastar más tinta... Gracias).Jueveshttps://www.blogger.com/profile/10174134572160562437noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-36909188702653629972008-12-10T21:13:00.000+01:002008-12-10T21:13:00.000+01:00Lo que más me enervaes que estamos de pasoy aun as...Lo que más me enerva<BR/>es que estamos de paso<BR/>y aun así como necios nos comportamos.<BR/>Y no acariciamos bastante<BR/>atardeceres<BR/>cuerpos<BR/>risas<BR/>manos<BR/>muslos<BR/>senos<BR/>hombros<BR/>brazos<BR/>no acariciamos bastante<BR/>la vida, el vaso,<BR/>sabiendo que estamos de paso.<BR/><BR/> GLORIA FUERTESYolandahttps://www.blogger.com/profile/15669408199632423188noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-43220593884054589602008-12-10T20:28:00.000+01:002008-12-10T20:28:00.000+01:00Amigo Joselu, respondo a tu requerimiento poético ...Amigo Joselu, respondo a tu requerimiento poético con un poema de Lorca que siempre me ha impresionado, del libro que más me gusta, "Poeta en Nueva York". Quizás avanza, proféticamente, los efectos de esta crisis, de todas las crisis, del propio sistema inhumano en el que vivimos.<BR/><BR/>NUEVA YORK<BR/>(Oficina y denuncia)<BR/><BR/>Debajo de las multiplicaciones <BR/>hay una gota de sangre de pato. <BR/>Debajo de las divisiones <BR/>hay una gota de sangre de marinero. <BR/>Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;)<BR/>un río que viene cantando <BR/>por los dormitorios de los arrabales, <BR/>y es plata, cemento o brisa <BR/>en el alba mentida de New York. <BR/>Existen las montañas, lo sé. <BR/>Y los anteojos para la sabiduría. <BR/>Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.) <BR/>He venido para ver la turbia sangre, <BR/>la sangre que lleva las máquinas a las cataratas) <BR/>y el espíritu a la lengua de la cobra. <BR/>Todos los días se matan en New York <BR/>cuatro millones de patos, <BR/>cinco millones de cerdos, <BR/>dos mil palomas para el gusto de los agonizantes, <BR/>un millón de vacas, <BR/>un millón de corderos <BR/>y dos millones de gallos <BR/>que dejan los cielos hechos añicos. <BR/>Más vale sollozar afilando la navaja <BR/>o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías) <BR/>que resistir en la madrugada <BR/>los interminables trenes de leche, <BR/>los interminables trenes de sangre, <BR/>y los trenes de rosas maniatadas <BR/>por los comerciantes de perfumes. <BR/>Los patos y las palomas <BR/>y los cerdos y los corderos <BR/>ponen sus gotas de sangre <BR/>debajo de las multiplicaciones; <BR/>y los terribles alaridos de las vacas estrujadas)<BR/>llenan de dolor el valle <BR/>donde el Hudson se emborracha con aceite.)<BR/> <BR/>Yo denuncio a toda la gente <BR/>que ignora la otra mitad, <BR/>la mitad irredimible <BR/>que levanta sus montes de cemento <BR/>donde laten los corazones <BR/>de los animalitos que se olvidan <BR/>y donde caeremos todos <BR/>en la última fiesta de los taladros.<BR/> <BR/>Os escupo en la cara. <BR/>La otra mitad me escucha <BR/>devorando, cantando, volando en su pureza)<BR/>como los niños en las porterías <BR/>que llevan frágiles palitos <BR/>a los huecos donde se oxidan <BR/>las antenas de los insectos. <BR/>No es el infierno, es la calle. <BR/>No es la muerte, es la tienda de frutas.) <BR/>Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles) <BR/>en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,) <BR/>y yo oigo el canto de la lombriz <BR/>en el corazón de muchas niñas. <BR/>Óxido, fermento, tierra estremecida. <BR/>Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina. <BR/>¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes? <BR/>¿Ordenar los amores que luego son fotografías,) <BR/>que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre? <BR/>No, no; yo denuncio, <BR/>yo denuncio la conjura <BR/>de estas desiertas oficinas <BR/>que no radian las agonías, <BR/>que borran los programas de la selva, <BR/>y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas) <BR/>cuando sus gritos llenan el valle <BR/>donde el Hudson se emborracha con aceite.Sarashinahttps://www.blogger.com/profile/13815950148018619556noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19683852.post-58590808329111135312008-12-10T20:05:00.000+01:002008-12-10T20:05:00.000+01:00El rey de Harlem (fragmento), de Federico G. Lorca...El rey de Harlem (fragmento), de Federico G. Lorca<BR/><BR/>Con una cuchara<BR/>arrancaba los ojos a los cocodrilos<BR/>y golpeaba el trasero de los monos.<BR/>Con una cuchara.<BR/><BR/>Fuego de siempre dormía en los pedernales,<BR/>y los escarabajos borrachos de anís<BR/>olvidaban el musgo de las aldeas.<BR/><BR/>Aquel viejo cubierto de setas<BR/>iba al sitio donde lloraban los negros<BR/>mientras crujía la cuchara del rey<BR/>y llegaban los tanques de agua podrida.<BR/><BR/>Las rosas huían por los filos<BR/>de las últimas curvas del aire,<BR/>y en los montones de azafrán<BR/>los niños machacaban pequeñas ardillas<BR/>con un rubor de frenesí manchado.<BR/><BR/>Es preciso cruzar los puentes<BR/>y llegar al rubor negro<BR/>para que el perfume de pulmón<BR/>nos golpee las sienes con su vestido<BR/>de caliente piña.<BR/><BR/>Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente<BR/>a todos los amigos de la manzana y de la arena,<BR/>y es necesario dar con los puños cerrados<BR/>a las pequeñas judías que tiemblan llenas de burbujas,<BR/>para que el rey de Harlem cante con su muchedumbre,<BR/>para que los cocodrilos duerman en largas filas<BR/>bajo el amianto de la luna,<BR/>y para que nadie dude de la infinita belleza<BR/>de los plumeros, los ralladores, los cobres y las cacerolas de las cocinas.<BR/><BR/>¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem!<BR/>No hay angustia comparable a tus rojos oprimidos,<BR/>a tu sangre estremecida dentro del eclipse oscuro,<BR/>a tu violencia granate sordomuda en la penumbra,<BR/>a tu gran rey prisionero, con un traje de conserje. <BR/><BR/>----------<BR/><BR/>El jazz se escucha entre los versos.El lanzador de botellashttps://www.blogger.com/profile/00489734331490845063noreply@blogger.com